MIS OBSESIONES

Adoramos a Beckham... Y somos.... eeem... metrosexuales.

Metrosexuales los ha habido siempre, sólo que se les ha llamado de otra manera. Desde el siglo XIX ha habido profusión de dandys entre los jóvenes: es decir, tipos también obsesionados por vestir bien y a la última y por mantenerse eternamente bellos. Y de hecho, una de las mejores novelas que se han escrito nunca, y que analiza y reflexiona sobre la metrosexualidad mucho antes de que ésta existiese como término, es American Psycho. Bret Easton Ellis señala sin concesiones lo vacío, mediocre e insustancial de este tipo de vida al que parece que últimamente aspira casi todo el mundo.

¡Si sigo esta dieta marcaré abdominales!

Unos estudios recientes -aunque desconozco su fiabilidad- señalan que España es el país de Europa donde se realizan más operaciones estéticas al año. No me extrañaría que esto fuese así. Desde el medio de comunicación más importante hoy día en este país, la televisión, se nos vende cada día la belleza física como modelo perfecto de aceptación social. Si se quiere estar integrado y conseguir la fama, hay que ser guapo, ir al gimnasio y gastar mucho dinero en ropa, cremas y perfumes. No importa lo zoquete, inculto o mala persona que uno sea, porque estos parámetros no entran en juego. La cultura no es cool. No hay más que dar un repaso a la parrilla televisiva para constatar este hecho. Me atrevería a decir que las cadenas privadas, cuya única función social es la de ganar dinero, dedican menos de un 5% de su programación a algo que no sean las estupideces.

Papá... quiero ser famoso, como los de la tele.

Cuando hablo de estupideces me refiero a la idea distorsionada del mundo con la que se nos avasalla. Un mundo de gañanes que descuidan cualquier otro factor distinto del ser guapo. Que bailan con las absurdas modas musicales que se suceden unas a otras y que invaden los politonos de los móviles. Que aspiran a la fama sin más, aunque esto equivalga a convertirse en un payaso que hace un espectáculo de su intimidad. Que usan cremas faciales porque alguien de la tele lo hace, que se compran un cinturón blanco porque Jesús Vázquez el otro día lo llevaba, o que se rapan la cabeza al cero porque Beckham también se la ha rapado y él es el tío más molón de todos.

Estoy ensayando la mirada de Jesús Vázquez... En la disco todas caerán a mis pies.

Me siento afortunado cuando veo que mis héroes son muy distintos. Mis héroes no son Beckham, ni cualquier concursante de Gran Hermano, ni tampoco ningún cantante sudamericano. Por el contrario, me siento más afín al tipo que en mi pueblo está cada día comiendo solo en el mismo sitio, con el pelo enmarañado y descuidado, en pantalones cortos, calcetines negros y sandalias, y cascándose él solito una botella de vino. O al individuo que viste siempre los mismos tejanos cutres, la misma camiseta negra y el mismo pelo peinado de lado intentando camuflar su calvicie, que no le importa que las chicas de su trabajo se rían de él. Tal y como están las cosas, es como para que cada día que pasa uno se sienta feliz de ser feo de cojones.